Sueños rotos

Una a uno fueron levantando la mano. Sus rostros iluminados reflejaban una alegría y un entusiasmo dignos de aquellas personas que todavía no se han dado la cabeza de frente con lo que algunos llaman realidad. Una felicidad virginal recorre sus pequeñas existencias.

¿Y tú Jesús? ¿Que quieres ser cuando seas grande?- Pregunta Margarita, la maestra de primero.

El niño hace una mueca que busca reflejar un aire de meditación. Su respuesta sin embargo carece de originalidad y de ambición. "Policía" vomita su casi imperceptible voz.

El resto del rebaño aguarda ansioso su turno. Ese momento crucial en el que, supuestamente, comienzan a definir sus flamantes vidas. En el que fantasean con alguna estupidez que han visto en la tele o que han oído de sus padres.

Como Jeremy que, ante la carcajada generalizada de sus compañeritos de grado, confesó tener ganas de ser un Power Ranger Azul cuando fuera grande.

O como Brenda. Intoxicada ya por la imbecilidad y la profesión de su madre, buscando seguir con un patético legado generacional. Wedding planner.

Justo cuando le llegaba la oportunidad a Francisco, un chico tan tímido que rozaba con lo autista, la puerta del aula se abrió de golpe.

"Yo quiero ser..." decía con entusiasmo el infante cuando la primera bala le perforó el pecho. Y no fue nunca mas nada.

Todo sucedió tan de prisa que nadie atinó a hacer absolutamente nada. Los niños iban cayendo como marionetas sin hilo. Sus pequeñas humanidades, tibias, con una última expresión de horror, encimadas en el piso del aula.

La ultima bala se la guardó para él. Sumido en una depresión tan profunda y obscura como su mirada había decidido hacer algo por lo que, finalmente, alguien lo tuviera en cuenta. Abrió la boca ante la mirada perdida del puñado de sobrevivientes, introdujo el arma y terminó de decorar el aula con su masa encefálica.